Ma vie cul sec

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Ma vie cul sec

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Dans un coin du grenier, il y a déjà pas mal d’années, j’ai découvert le flingue du Français enveloppé dans du papier gras. Un vieux mauser P38 qu’il a dû prendre sur le cadavre d’un boche à la suite d’un de ses hauts faits de guerre, à moins qu’il ne l’ait simplement acheté au noir auprès d’un amerloque de la grande armée des conquérants, mon père peut-être, qui sait ? Enfin, quelle que soit l’histoire de ce pistolet, le principal est qu’il soit là et qu’il m’offre ma porte de sortie. J’ai toujours pensé ce genre de trucs, que quoi qu’il arrive dans mon existence, si cela devenait véritablement insupportable, je pourrais y échapper par le suicide. Je crois que cette idée m’est venue le jour où j’ai trouvé cette arme. Dès lors, je me suis senti libéré d’un poids avec l’impression de pouvoir maîtriser mon avenir en mettant un terme d'un coup à toutes les conneries, les miennes et celles des autres. Je crois bien que ce jour est venu. J’ai déjà tiré quelques coups avec le flingue dans ma cave. J’ai dégommé quelques bouteilles — vides, cela va de soi —, histoire de voir si je savais viser avec suffisamment de précision, bien que pour l’utilisation que je vais en faire, la précision ne soit pas particulièrement utile. Tu mets le canon dans la bouche, tu presses la détente et tu avales ta dernière dragée, au propre comme au figuré. Le truc, c’est que je ne voudrais pas en foutre partout. Je vais mettre une vieille couverture sur le canapé. Je vais faire ça sur le canapé, devant ma télé. C’est là que j’ai passé la plus grande partie de ma vie en dehors de mon lit, je peux bien la finir ici. Il reste le choix du programme, du jour et de l’heure. Pour le jour, celui-ci me convient parfaitement, l’heure immédiate aussi. Le programme ? Voyons voir, oh, j’ai une idée, un vieux DVD avec Meg Ryan, une histoire de cache-cache sentimental par internet interposé, d’échange épistolaire sous couvert d’anonymat. Voilà ce qu’il me faut pour partir en douceur. Bientôt, on me mettra dans ma dernière bière comme chantait Brel et je n’aurais servi à rien, et ce sera comme si je n’avais jamais existé.

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Que c’est con la vie !

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« — C’est vous qui avez découvert le corps ?

— Oui.

— Comment êtes-vous entré, la porte était ouverte ?

— Non, j’ai la clef.

— Vous habitez ici ?

— Non. C’est la maison de mon père.

— Ah, pardon. Mes condoléances.

—… »

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FIN

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