Monsieur le Troll

Pochette de l'album

" Just a Poke "

de Sweet Smoke

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Monsieur le Troll

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Sa voix grave et éraillée incitait à se retourner sur lui lorsqu’il tentait de s’exprimer, mais ce qu’il avait à dire résonnait comme le creux qui occupait l'espace intérieur de son crâne, ce dernier sonnait d’ailleurs comme le fruit d’un calebassier quand on tapait dessus pour lui imposer le silence. Là donc, lorsqu’un inconscient tendait pour lui une oreille distraite, suivant de peu les mots, la puanteur arrivait. Alors, on voyait cet interlocuteur changer de couleur, verdir, devenir pâle et pour finir joindre les mains sur son visage en leur donnant la forme d’un masque d’hygiène couvrant la bouche et le nez — très à la mode ces dernières années — pour se retenir de vomir. Il s’éloignait alors à grands pas avant d’avoir à cracher son dernier repas. Plus d’une fois de ma fenêtre, j’ai assisté à la scène. C'est incroyable ce que j’ai pu en rire.

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La difficulté principale que ce clandestin rencontrait dans sa vie était de nature sentimentale, si tant est qu’il fût capable de ressentir l’émoi, ce qui n’est pas prouvé. Plus prosaïquement, c’était donc celle qui survenait quand il lui prenait le désir de se reproduire. Les femelles étaient aussi rares et dispersées que les mâles. Aussi, mon troll de voisin, tentait-il sa chance auprès de quelques féminines personnes ce qui n’en effrayait pas certaines, bien au contraire. Il faut dire qu’il possédait, caché sous son vêtement, un outil qui aurait fait pâlir de jalousie Rocco et tous ses frères. Par chance, des femmes, un grand nombre, s’en convainc-t-on, en étaient friandes. Tout ce qu’elles exigeaient de lui, c’était de garder ses mots doux et ses « je t’aime » enfermés et de maintenir ses lèvres pincées quand venait l’instant du râle et de la délivrance.

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« — Mais, que faisait-il de sa vie ? » Se demandent certainement les plus curieux. Eh bien, très simplement, pour survivre, il travaillait. Oui, tout comme un humain, dans une entreprise industrielle qui en valait bien une autre et dans laquelle il avait fait son trou. Évidemment, on s’en doute, ses tâches demandaient plus de bras que de matière grise. Monter, descendre, pousser, tirer, soulever, poser, il était doué pour ça. Une fois, on avait voulu lui confier une tâche plus noble. Balais, serpillières, seaux étaient les nouveaux ustensiles dont on l’avait équipé, malheureusement, si la besogne était moins ardue, elle était beaucoup plus compliquée et sa pauvre cervelle ne parvenait pas à en saisir toute la complexité. Il faut admettre que s’il était un don que la nature ne lui avait pas attribué, c’était bien celui de savoir maintenir les choses en état d‘ordre et de propreté. Chez lui, c’était un capharnaüm empoussiéré, envahi de moisissures verdâtres et noires qui colonisaient chacun des recoins où régnait un peu d’humidité. Même, à ce qu’on dit, les deux grand-mères de « C’est du propre » avaient dû renoncer à redonner vie à ce lieu putride de peur de voir la cahute s’effondrée lorsque son plus sûr soutien, la crasse, aurait été éliminée.

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